Sáng hôm sau Cố Thiên Châu gõ cửa. Tôi với mái tóc bù rối như tổ quạ hỏi: “Chuyện gì?”
Anh: “Nhà anh mất điện, mượn phòng tắm của em được không?”

Tôi khoanh tay trêu: “Anh ngày nào cũng bốc vác, sao không biết sửa cầu dao? Hay công việc anh giả thôi?”
Anh không giận, chỉ nhìn tôi bằng ánh mắt thương thương — nhìn mà tan chảy. Tôi gằn: “Nhìn gì? Chưa thấy gái xinh à?”
Anh ngoan ngoãn: “Chưa.”

Đang sắp đóng cửa, anh chặn lại: “Niệm Niệm, em có tha thứ cho anh không? Anh chịu thừa nhận, anh sai rồi.”
Anh kể lý do anh giữ kín thân phận — bị bỏ rơi lúc du học, từ đó cảnh giác. Nghe xong tôi cũng chột dạ: tôi đã giả bán cá, anh giả bốc vác — hai đứa cùng đóng kịch.

Anh nắm tay tôi: “Từ giờ thành thật với nhau nhé? Cho chúng ta một cơ hội nữa. Nếu em đồng ý, anh tặng Thu Thủy Đồ cho bố em ngay.”
Câu đó đánh trúng tim tôi — sắp đến sinh nhật bố mà. Cuối cùng tôi gật.

Kể từ đó, không ai phải giả vờ nữa. Trước kia anh dậy 5 giờ, giờ 9 giờ vẫn nũng nịu nằm ườn ôm tôi. Tôi nhéo: “Mặt trời chiếu đến mông rồi, dậy đi!” Anh dụi đầu: “Ngủ thêm chút nữa.” Tôi càu: “Hồi giả nghèo anh dậy còn sớm hơn cả gà.”
Anh bật dậy, làm nũng: “Vợ ơi, em vẫn chưa tha?”
Anh hôn tôi rồi hớn hở: “Anh phải đi kiếm tiền nuôi vợ.” Tôi giơ tay định tát, anh nhảy phắt ra, ngoái lại cười: “Nhưng anh vẫn muốn nuôi em.”

Sáng thay đồ xong, chúng tôi ra gara: anh lái Aston, tôi lái McLaren — hai vợ chồng thi nhau khoe tiếng pô.
Đến công ty, bố gọi: “Mai sinh nhật, nhớ mang chồng về.” Bố còn dặn: “Nghèo không phải tội, chỉ cần nhân phẩm tốt.” Tôi trả lời: “Bố, con có chuyện muốn nói…” nhưng trợ lý thông báo Cố Thiên Châu đến.

Anh bước vào, tay ôm bó hồng xanh, trêu tôi: “Thấy vợ bán cá trong môi trường này cũng thú vị đấy.”
Tôi bắn lại: “Không sánh bằng văn phòng của anh.” Anh đáp: “Nhưng văn phòng này cũng ok.” Trợ lý đứng nhìn hai chúng tôi “versaille” cùng nhau, hoa hết cả mắt.

Khi tôi đưa Thu Thủy Đồ cho bố, ông mừng rỡ: “Con gái giỏi quá!” Tôi thì thì thầm: “Con rể bỏ 200 triệu mua.” Bố sốc: “Con rể bốc gạch lấy đâu ra tiền?” Tôi: “Bởi vì anh ấy… bốc gạch vàng.”
Bố nghiêm túc dạy dỗ con rể: “Đàn ông phải thẳng thắn, đừng lừa vợ con nhé!”

Từ đó cuộc sống bình thường trở lại, nhưng hai đứa thường trêu nhau: anh hay rêu rao “Hôm nay vợ đi bán cá à?”, tôi trả đũa: “Còn anh, hôm nay đi công trường bốc gạch vàng à?”
Cả hai cười.

Một lần uống cà phê, Lâm Húc Húc bĩu môi: “Chuyện đó đáng giá 1 triệu không?” Tôi đáp: “Chuyện chả đáng giá, nhưng người kể thì khác.”

Ba năm sau, tôi sinh đôi long phụng. Chúng tôi dạy con phải nói thật — kẻ nói dối sẽ phải nuốt 1.000 cây kim.
Một hôm con trai từ mẫu giáo chạy về khóc: “Bố mẹ ơi, con tiêu rồi, con phải nuốt 1.000 cây kim!”
Con gái nhỏ giải thích ngây thơ: “Anh nói dối cô bé rằng ông nội bán cá, mẹ cũng bán cá, còn bố thì đi bốc gạch.”
Tôi ôm trán bất lực — đời đúng là vòng tròn!

hoàn.